Не сотвори кумира

               
Осенний ветер вяло сушит
В промокшем небе облака,
Мою простуженную душу
Лечу фужером коньяка.

В усталых  сумерках кружится
Листва, скирдуясь, у крыльца,
А мне так хочется молиться
На профиль Вашего лица.

По образам стекает мирра…
А я на Ваш портрет смотрю,
Шепчу: «Не сотвори кумира»,
А сам не ведаю, – творю…