По-пшеничному полю дорога,
васильки зацвели по бокам,
до полудня осталось немного,
клубы пыли подстать облакам.
Наливается колос пшеницы,
трактор воздух неровно рванул,
в облаках пенье слашится птицы,
а не пели б, в колосьях уснул,
отойдя от дороги по полю,
по тропинке, что прячется вниз...
Может пыль вас чуть-чуть удивила,
невозможно по полю без ней,
сотни лет так и будет, и было,
нива ждёт затерявшихся дней.
Встрепенулся разбуженный ветер,
по колосьям промчалась волна,
нет блаженства на всём белом свете,
дождик пить, а затем-тишина.