Как же мне неприятно –
зима, метель.
Ветер в спину толкает:
Иди быстрее!
Между нами четыре сотни
дверей
И за каждой становится
все теплее…
Сколько ждать еще. Милый,
почти январь
Наступает не горло, ботинком
топчет.
Мне очистить бы с рук
костровую гарь,
Чтобы греть об тебя их,
когда захочешь.
С первым взглядом вселился в меня.
Апрель.
Каждым лучиком, каплей и каждой
долькой.
Между нами четыре десятка
недель.
Это много и мало.
Но сколько?