Мой друг, за незатейливым столом,
Какое-то пророчество таящим,
Мы, кажется, грустим не о былом –
Мы, кажется, грустим о настоящем.
И под сухие шорохи листвы
Измучены, нетрезвы, но не лживы,
Не тех мы поминаем, что мертвы,
Но поминаем тех, кто ныне живы.
Большое собирается из крох.
Рождаются из клятвопреступлений
Трагедия несросшихся эпох
И горечь разобщенных поколений.
Ты сам себе становишься чужой
На рукотворной грани передела.
Но ради тела жертвуя душой,
Утрачиваешь собственное тело.
Отпущенная свыше благодать
Из сердца исчезает безвозмездно.
Меж счастьем быть и тягой обладать
Зияет огнедышащая бездна.
Мучительно, но не с кого спросить.
И остается разве что любовью
И кровью, если надо, воскресить
Распятое злодеями сословье.
Утрачивает время существо,
И забывая собственное имя,
Ты с умершими чувствуешь родство,
Едва ли ощутимое с живыми.