* * * *
Мороз и слякоть – день постылый,
Постылые стихотворенья.
Да не Онегин тут унылый,
Одно лишь недоразуменье,
Что в голове сидит занозой,
Упрямой мыслью непреклонной,
Видать, в ходах извилин мозга
Петляет где-то кот учёный.
И вот, едва подняв с подушки
Свою головушку истомну,
Смотрю: под самым носом Пушкин:
Пиит занудный и трёхтомный.
А написав стихов прилично
И показав отцу построчно,
Вновь слышу суд его обычный:
«Умри, Денис, ты Пушкин точно!»
Любой мой шаг, любое слово,
Любое сочетанье слов
Таким судом, отнюдь не новым,
Он вечно придавить готов.
И я под пушкинскою глыбой,
Что надоела мне слегка.
«Писать не будешь?» - «Нет, спасибо!
Не подымается рука!»
Досада эта непритворна:
Не надобно со мной мешать
Сей «памятник нерукотворный»!
Хочу по-своему дышать!!