Бреду словно в зыбком тяжёлом тумане.
По чьей-то чужой незнакомой земле.
Я знаю: вовек над ней солнце не встанет.
Нет в сердце надежды и выхода нет.
Увязнув в сомненьях, душевных терзаньях,
Я было совсем уж душою поник
Но вижу вдруг, о чудеса мирозданья!
У ног моих бьёт вдохновенья родник.
Не веря своей несказанной удаче,
Воды его чистой я жадно испил,
И если б я сразу записывать начал,
Какой бы шедевр тогда сотворил!
Я стал в те секунды как подлинный гений.
Я понял как можно в стихах передать
Всю гамму души затаённых движений.
Иль чувства рожденье пером описать.
Но, как и все сны, был мучительно кратким
Тот мой дерзкий в страну вдохновенья поход,
И наутро я снова столкнулся с загадкой:
Почему ко мне муза на зов не идёт?
Отчего стих ночной, что казался готовым
Утром мне и не вспомнить и не записать?
Почему каждый раз мне приходится снова
Свой поиск тяжёлый во сне начинать?