Школьник Иосиф
Когда целуешься с поэтом,
не распознав, что он поэт,
лет через двадцать или больше,
твой муж получит вдруг привет,
он прочитает, ты сказала,
распластана на берегу,
робеющий мой, комсомолец,
когда ты хочешь, я могу,
пройдут года, он вспомнит рот,
грот и стремленье целоваться,
и свой трофей в лихом бою,
не смеющем войной назваться.