***

В этой женщине что-то от кошки, от серой совы.
Сила пальцев, играющих ложкой, наклон головы,
Над людской болтовнёй, сквозь дымок - полнолуния глаз.
Визави, погибая, вцепляется в свой партагас.
Не рядится ли женщиной ветер, живущий в лесу?
Или это детёныш горгульи, обретший красу?
Я гадаю, курю. А потрёпанный вечера лист
Испещрён сверху донизу нотными знаками лиц.