Наш дом, сорвавшийся с прикола,
Упал в весну, плывет по ней.
Плывет, подтаявший осколок
Тяжелой мути зимних дней.
Отяжелел, осел, осип,
И, верно, что-нибудь случится?
Ночь напролет сосна стучится
В окно, и плачет, плачет скрип.
Навстречу марту, в пику февралю,
Под клювами капели, бьющей с крыши,
Я говорю с тобой, я говорю –
И к лучшему, что ты уже не слышишь…
Все к лучшему. Кончается зима.
Мир умирает, чтобы возродиться.
Из тишины мелодия родится.
Конца не будет. Тучи, я сама,
Ты, дом, сосна – вслепую, наугад,
Но будем жить: любить, метаться, биться,
И ничего напрасно не случится,
И нас простят когда-нибудь, простят.