На крыльях белой стрекозы,
Под звон оснеженного сада,
Не то в предчувствии грозы,
Не то большого снегопада
Кружился месяц молодой.
И в нём казалось, волооком,
Не столь печали голубой,
Сколь жёлтой, с розовым, тревоги.
И отраженьем лился снег,
И таял в этом отраженье
В снегу лежащий человек,
Глядящий в небо с изумленьем,
Как будто видел в нём себя.
И был на двадцать лет моложе.
К чему скрываться? Там был я.
Хотя мы с Вами чем-то схожи…