Над рекою плакучая ива,
ветки тихо, но споро растут,
тень упала и очень ревниво
раскидала молоденький прут.
Утро небо вовсю зажигает,
убирая туманы в росу,
всплеск весла берег ровно пугает,
солнце светом дополнит в лесу...
Лодка к иве плывет по теченью,
собирая молоденький прут,
речка вроде покажет волненье,
что "детей" у неё заберут.
Рыбачок на утёсе скучает,
пропадает последний азарт,
скоро удочки с речки смотает,
да закурит ещё самосад.
Мошкара так ему надоела,
что спасение только в дыму,
ночку так просидевши без дела,
в чём охота его, не пойму.
Из прута соберет он лукошко,
натуральнейший русский "продукт",
с ним в лесок за родное окошко
ненарочно тропинки зовут.
По одной и герой убегает
на охоту по тайным местам,
мирно солнце над полем мигает,
шепчет дождик росой по кустам.
Есть в народе поверье-примета:
дождик пряменько падает вниз,
но тепло и красиво об этом
напишу на другой из страниц.
-------------------------------
Непременно наполнив лукошко,
сочиняя строку за строкой,
срезал грузди и белых, немножко,
неудачу забыв за рекой.