Все эти натыкания. Спотыкания о том, что было бесконечно нашим, красным солнцем залитым, в тона страсти окрашенным. Слишком важным, а ныне выброшенным на помойку. Там где пустошь— отныне стройка. Небеса не порвутся о крыши, только мысли об эти гвозди— эти стиши, полушепотом, полупьяным, что шептал, прижимая в ванной...кожей к коже, губами в уши. Гравировкой оставив на душах. Днем все проще, чужие, томные. Пальцы в смазке...и только ночью. Прочь из сказки...в другие,
Фантомные.
Наши ласки.
18.12.11.