Вот, говорят, что счастье выпадает,
Как выигрыш на купленный билет.
Ах, чудаки! Они не понимают:
Такого счастья не было и нет!
За счастьем шли в Сибирь кандальным трактом,
За счастье Пушкин принял пулю в грудь.
За счастьем нас мальчишек, первый трактор
Повел в далекий и тернистый путь.
Политруки водили нас под пули,
Комбаты поднимали под огнем,
Чтоб в сорок пятом, в радостном июне,
Победы счастье было над Кремлем.
Спросите их, пилотов и шахтеров,
И матерей, родивших вас на свет,
Счастливых и удачливых, которым,
По-вашему, достался тот билет.
Спросите их о пройденных дорогах,
Об их утратах к счастью на пути,
О тех, кто рядом шел, об очень многих,
Кто пал в бою, чтоб мы смогли дойти.
Труд и талант, и вырванного с кровью
Живого сердца негасимый свет
Над мирозданьем, жизнью и любовью –
Иного счастья не было и нет!