Серые тени гриппующей вновь зари,
День погребён под обломками янтаря.
Если умеешь, то время не трать, твори,
А не умеешь, тогда не тревожься зря:
Есть демиурги средь поросли юных лет:
Пьесу напишут, и выведут диалог.
Много шутов, а героев почти что нет,
Мельче становимся – жизни таков итог.
Сделал на совесть. Не стыдно отправить в мир.
Веки закроешь, и будто бы рядом с ней:
Все серенады, страдания рифм и лир,
Всё, что хотелось бы видеть в исходе дней,
Всё, что так долго готовил – произошло,
Что не случилось – так, значит, и дОлжно быть.
Это так просто: становишься на крыло,
Чтобы отдаться потоку, по ветру плыть –
Чуть ближе к солнцу, а, значит, куда темней…
Ты не Икар, ты гораздо его умней,
Чтоб никогда и не помнить о свете дней…
Чтоб никогда и не думать о небе в ней...
О небе с ней…