СПУСТЯ ШЕСТЬДЕСЯТ ЛЕТ.
В послевоенный первый год, в стране
Врага побившей, но в смертельном страхе
От власти собственной, лежащей в прахе,
Во зле погрязшей, тонущей в вине,
В малороссийской тайной глубине,
Где под луной степные вьются шляхи,
Мать, корчась на постели, как на плахе,
Радела ночью в муках обо мне.
Из мрака её лона, в мрак наружный,
В густой кровавой пене, как в огне,
Я прорывался из пучины душной
Туда, где звёздный свет серел в окне.
Там Шлях Чумацкий в синей глубине
Царил, мерцая в высоте воздушной.
3 июня 2006 г.
Болшево.