* * *
Время помнит казнённых. Издревле оно,
в жизнь поправки внося, эшафот превращает
в пьедестал из величественного гранита.
В нашем городе – осень. В весну свою веря,
рдеет дерево, будто взошло на костёр.
* * *
В осенней роще, посреди поляны,
увидел я огромный жёлтый пень.
К нему прилипла пара влажных листьев,
алеющих, как пятна свежей крови.
Мне лобным местом показался он.
* * *
Осенний перелёт. Большие птицы
птах малых на себе несут, когда
те устают держаться над землёй
и над морями. Может, в журавлей
переселилась наша человечность?
* * *
Трепещет вся, играет липы крона
так, будто инкубатор предо мной.
Слетают листья жёлтые на землю,
и кажется, что ветер их считает.
Считает, как по осени – цыплят.
* * *
Сошлись деревья табором. Листва
кружится, кувыркается, танцует
и с ветерком несётся по дороге.
Гляжу на яркий праздник листопада.
У осени – цыганская душа.