стучали в двери
пустым воскресеньем.
я застрелила птицу на ветке,за окном.
но ее там не было.
накрасила губы красной помадой.
сгорбилась,сидела и гордилась.
не могу всего тебе описать.
мне кажется, что можно.
не от моего возраста
не от билетов в автобусе
а просто от прошедшей осени.
от нее всегда не скоро появится весна.
твои руки,глаза.
я всегда перечисляю части тела.
это мой стихофетиш, помешанность.
слушай биение сердца.
оно может остановиться,
перехотеть.
от всего съеденного случаются флешбэки
тебе знакомы они
от всего поцелованного в неправильный рот.
а ты будто в банке,
запертый.
не ощущаешь, как время течет,
каждой моей клеточкой.
в твоих мутных снах,
в моих несъеденных захерах.
верю пока, еще до января,
во что-то всеобъемлющее.
чтобы до героиного одним касанием.
мне не перечислить всех моих несуществующих страданий.
в общем,
мне всего мало.
я приблизилась к твоему стеклу достаточно близко,
чтобы перепрыгнуть горлышко в банке
и уснуть.
но зависла,
я жду.
я требую,чтобы близко-близко.
когда запахи чувствуются,
до риска смешевания в организме.
парализующе.
будто письмо помощи.
или письмо деду морозу.
по такому холоду,
заледенели ноги в тонких колготках.
пока всем,кому не лень,
гладят твои руки.
я нажимаю на нужные и ненужные литеры
в своем нэтбуке.