Влечёт меня свободный лист бумаги.
Он поле, и его засеять я спешу,
То возносясь над ним, то, как в овраги
Соскальзывая, я стихи пишу.
Они летят к далеким горизонтам.
Я ими постигаю мир людей и свой.
Слова каким-то светом златожёлтым
Сияют на листе сквозь букв чернильных строй.
Влечёт меня свободный лист бумаги,
И вырастает стих на нём в смущенье и отваге.