И будто млечный путь здесь молоком не пахнет,
и будто сохнет привкус звёзд во рту,
и ночь, спасая снег, капризно чахнет,
и лишь луна, как роза, здесь в цвету.
Сухой пурпур… Венеция Мологи,
ещё не лёд – твой дар, пресвитер Иоанн,
но мы уже чисты, хоть и грешны, как боги,
и в наших комнатах – беспечность и туман.
Окрой окно, пусть призрак тайно зримый,
стоит у зеркала при свете канделябр,
Ему и мне светло, а ты – всегда любима…
И пусть то не Грааль, но выпив, стану храбр.
И в нежности твоей барочным суесловием
я буду бесконечно утопать.
А призрак подойдёт, себя назвав любовью,
откинет полог грёз, присядет на кровать.