Да, ты права, всё ни к чёрту, мама,
жаль, что такие вот пироги…
Яд истощился у чёрной мамбы,
а налетевшие в дом враги,
видишь, живучие, вьются роем,
время для них налилось полней.
Как этот грёбаный мир устроен,
или всё просто, но не по мне…
Как, расскажи мне, крутиться надо,
чтобы делов каких не смесить?
Как не бояться и снять осаду,
бьющим выскуливая «мерси».
Как я такая – ума палата,
годы растившая жесть и шерсть,
стала прижизненным экспонатом,
но не успела за это сесть?
Как я спускаюсь тайком в вулканы
и обожжённая выхожу,
десятилетьями у экрана
после смакую всю эту жуть?
Как разъедает прослойку снега
под черепушкой распад огня?
Мама, я думала стать сильнее,
только за тридцать – совсем фигня.
Как без желания и нажима
перестают посылать сигнал
наши любимые, и чужими
просто становятся навсегда?
Как полнолуние-повитуха
тенью расчерчивает живот,
ногтем скоблит, причитая сухо,
что будет выкидыш сна вот-вот.
Мне бы в психушку из тихих здравниц,
чтобы не спрашивали совсем…
Я просекла, что и после задница
будет, но жизни заряд не сел.
Вот и ползу, я стараюсь, мама,
благо – остался горючий жир,
до выгребной и последней ямы,
чтобы не спрашивать – как мне жить?..
(18-19.12.11.)