Кто-то спешил до срока,
Кто-то сорвался – ЗРЯ!
Серый хрусталь востока
Выкрасит в кровь заря.
Сзади – дожди и вьюги,
Частые сошки вех,
Сжаты до боли руки,
Взгляды с надеждой – вверх.
Всё, что так жгло-болело
Спрячем куда-нибудь,
Пальцы помажем мелом,
Скажем «Прощай!», и в путь.
Тут бы чуть-чуть везений,
Знаков небесных сфер.
Весел весной Есенин.
Англия. Англетер.
Сколько их тут, готовых
Шеей своей познать
Вескую тяжесть слова –
Цену ночей без сна.
Тонкая боль предплечий,
Ждёт шестикрылый гриф,
Мы же всё вяжем крепче
Стропы из слов и рифм.
На перевалах служим
Мессы глухим камням
С выбитой вязью «Пушкин»,
«Лермонтов», «Мандельштам»…
И за далёким светом
Стонем, хрипим, ползём,
Чертим для тех, кто следом,
Буквы СВОИХ имён.
Смотрим в упор на солнце
Взглядом сожженных глаз
Вот альпеншток воткнётся
В камень последний раз.
Ветром напьёмся вольным,
Крикнем на «птичку» - чиз!
Падать совсем не больно
Падать всё вниз, да вниз…