Художнику - творчетсву А.В.
Я намедни впервые взял книгу.
Книгу первых своих стихов.
И, поддавшись лишь первому мигу,
Я не смог избежать оков.
Затерзали, загрызли сомненья.
Да зачем?! Это ж просто блажь!
Для чего я писал те творенья,
Для чего мой строчил карандаш!!!
Карандаш. Твердо-мягкое слово.
Хочешь – фразы, хочешь – эскиз.
Только грифель острей – всё готово…
Я, по правде, сразу и скис.
Я писал, я творил. И все мысли,
Что рождались, и все, что в них есть -
Ничего нет лишенного смысла,
Но и новь не сумел я привнесть.
Вдруг, листая чужие рисунки,
Что прислала девчонка одна,
Понял я, что стихи все – потёмки,
А картины – писала она.
На её заливных и дремотных,
Чуть подернутых дымкой лугах,
Увидал хоровод беззаботных,
Дней прошедших со мной в сапогах.
Что прошли золотыми полями,
И тихонько – зарёй в камышах,
Перезвоном церквей над Рязанью,
И истомой любви в шалашах.
Что с упряжкой прошли, с бубенцами,
Вдоль дремучих замёрзших лесов.
Это всё – да вы видели сами,
Это всё – словно жизненный зов.