Некоторым редакторам и владельцам литературных изданий.
Пришёл Поэт к Ростовщику и говорит:
- Во мне пожар поэзии горит!
- О, да! – ему кивает Ростовщик, -
я тоже в суть поэзии проник.
- «Проникся» иль «проник», - спросил его Поэт?
- Прости. Оговорился я, мой свет!
Конечно, я поэзию люблю!
Поверь, что ни строки не загублю!
Я сам в душе давным-давно уже поэт!
Хочу помочь – корысти в этом нет!
Мне жаль тебя, мой друг! Ты – мотылёк,
что в темноте летит на фитилёк
и не поймёт, что в этом пламени свечи
сгорит! Потом - кричи иль не кричи –
не вырастет ни крыльев, ни стихов…
Поверь же мне ты без обиняков…
Возьми, вот деньги – тридцать в серебре монет,
И пусть восторг обнимет белый свет,
когда узнает он, какой талант
вдруг засверкал, как дивный бриллиант!..
…И долго Ростовщик красивые слова
Поэту пел. Но песня не нова!
И всё случилось, как случилось! Так,
не в свет поэт попал, а в жуткий мрак!
…Писец размножил эти добрые стихи…
И плату взял. Пороки - не грехи!
Хоть был с лихвой его оплачен труд -
Поэта объегорил этот плут!
Поэт опять пришёл домой к Ростовщику.
Попили чай, вино… «Ку-ка-ре-кУ!» -
уже на зорьке спели петухи…
А Ростовщик подсчитывал грехи:
- Тринадцать тысяч и сто сорок восемь слов…
Умножить нА три (сей подсчёт не нов!)
Прости, Поэт, но должен ты отдать
мне долг процентов, эдак, в сорок пять!
- Но, как же так!? Писцу я точно заплатил!
Ты ж деньги беспроцентно мне ссудил!?
- Прости, Поэт! Но времечко летит!
Коль должен – отдавай! Процент бежит!
Ты думал, помогаю я «за просто так»,
вам, молодым поэтам!? Вот чудак!
Да мы с Писцом давно вошли во вкус,
и в доле свой мы добываем кус!
Нам ни к чему копаться в глупостях стиха.
Плати – и знаменит ты без греха!
А мне - маститым проще помогать!
Вас, начинающих и глупых – рать!
Пускай другие ковыряются в грязи
Я - с именитыми! Всё «на мази!»
- А совесть? А учить писать? А долг?
Зло хмыкнул Ростовщик. Поэт – умолк…
…И к людям не дошли прекрасные стихи.
Писцы, ростовщики… Да, все глухи!
Им всем набить бы только свой кошель!
С поэтами – беда и канитель!
Жиреет Ростовщик. И в кресле спит Писец
На этом царствию поэзии п...(ой, простите!) конец!..
Декабрь 2012 г. Владимир СПАСИБЕНКО
УТ-100