Не хрустели ладони мои от гвоздей,
В моё сердце в упор не стреляли,
После взрыва моих не искали костей
В обожжённых завалах в Цхинвале.
Не меня босяком да по снегу вели
По дороге от жизни к расстрелу.
И не я миротворцем геройски погиб
За почти безнадёжное дело.
Нет,не я при пожаре испёкся в огне
В сельской школе ребёнка спасая...
Только с каждым из них,почему-то во мне
Часть меня,часть меня умирает...