Я люк на пароходике -
кингстон,
Но ржавый.
Я патронташ охотника -
пустой.
Я жанр –
никчемный как судьба и как верлибр,
Я - выбор
между «смыться»
и «остаться».
Свалиться
(рядом с Минском
пара станций -
там родичей могилы
и друзей,
под Могилёвом бабкины останки -
они милей в сто раз, чем сто расей)
или продолжить прыгать
по годам?
- А погадай,
цыганка,
пока там
мозаику раскладывает Бог,
пока кутью готовит и пирог.
- Ты – стеклышко, копченое в четверг,
А в пятницу разбитое кувалдой.
Овечий мех,
состриженный поверх
пиджачной фалды.
Ты спекулянт, ты перепродаёшь
слова. И этим будешь интересен.
Из уймы недопетых песен
одну ты точно допоёшь.
И отслюнив две тыщи за рассказ,
Словесный шибер, пью вино
в автобусе до Люблино.
«...И думаю о Вас».