Увы, я молод - против не попрешь.
Всего шестнадцать лет минуло...
Но коль душа поэта мечет и поет
Молчать в тоскливый час не буду.
Возьму листок, возьму я ручку...
Возьму что будет под рукой,
И нарисую стих-колючку,
Словарной обведя трухой.
Стихом сожгу обыкновенным
Я тысячу-другую душ...
А ты уйдешь, стирая ватой пенной
Потекшую слезами тушь.