Завернут в колыбели смуты,
Где черти чисты, мысли гнуты,
Где притаился тихо враг
Средь вороха ценных бумаг.
Он хитрый, Он меняет кожу.
Да, Он такой, Он это может,
У нас же даже мыслей нет
о том, кто причиняет вред.
О том, кто пожирает рынки,
И где старушки у корзинки,
С дарами, что принес им сад,
Что Солнцу и труду был рад.
Их нет. В замену - только тучи,
Они черны и сбились в кучи,
Курчавы, дики, несмышлены,
Но канцелярией сплочены
От них и Солнышка не видно!
порою, коренным обидно,
И хочется увидеть свет.
На ропот этот резко - "Нет!"
Ведь хитрый, что меняет кожу,
Не смотрит на немыту рожу,
Он тихо копит капитал.
Защиту ж тучам кто-то дал?