мы заблудились в собственных лабиринтах,
мысли тянули силой цепочку дней,
жарких июльских, маечек с ярким принтом,
лето, в котором кто-то из нас был чей.
смех, отбивающий эхом в моей груди,
пальцы на пять сантиметров больше, смешные тучи
самых различных форм, и никто не круче
нас и надежды - лучшее впереди.
мы разбежались, будто бы дождь пошел.
спрятаться, переждать - никто ведь не догадался.
точно сказать не могу, кто же первый из нас ушел?
важно ли это, если никто не остался?