Не мог я догадаться, сколько
Подарит жизнь моя осколков,
И за обманом вновь обман
Подарит множество мне ран.
Но лишь сердечные болезни и
Трепет искренний пера
Полезны для моей поэзии,
Но не пущу стих со двора.
Он, как лекарство, нужен мне же –
Читаю часто и лечусь.
И каждый раз о, как он нежен,
Касаясь воспаленных чувств.
Стих, впитывая боль мою,
Подстраиваясь, изменялся.
Теперь готов он – я могу
Ни перед кем не извиняться.
Иди, гуляй по белу свету,
Лечи всех тех, кого ты встретишь.
Ты делай дело и не сетуй,
Что не в того порою метишь.