Где-то бродит простая девчонка,
Скромно очи к земле опустив.
И на лбу непослушная челка,
А в душе ширь морей и пустынь.
Ей так мало пока что известно,
Но доступно, наверное, всё.
Ходит, бродит по миру невестой –
Ей так хочется, чтоб повезло.
Одиноко живет с нею рядом
Среди мятой бумаги поэт.
Губы бледные вымазал ядом,
На стихи возложил пистолет.
И ничто ему больше не мило.
Счеты с жизнью – довольно, прощай!
И готовы веревка мыло,
Не допит и остужен вновь чай.
Но увидев ее, он однажды
(Толь во сне было, то ли в бреду),
Чтоб познать страсти полную чашу,
Так сказал ей: «Сегодня приду!»,
И он влился в неспелую душу,
Пели там, как всегда, соловьи,
И теперь слышат нежные уши,
Как в стихах звучит тема любви.
Разрисованы горы бумаги,
Стол не убран, измята софа,
Не одев даже чистой рубахи…
Всё слова, всё слова и строфа.
Он давно ее больше не видит,
Существом не зовет дорогим,
А стихи – их она ненавидит –
Ей слагают без памяти гимн.