Немногое дано мне,
Что выдано – по норме.
Тебе вот то, тебе вот это,
Кому-то и талант поэта.
Его так трудно отыскать –
Зарыт в зыбучих он песках.
Еще трудней носить с собою,
Талант, как говорят, особый.
Его припрятать смертный грех –
Не яблоко и не орех,
А дар, дарованный лишь Богом,
Людскому племени в угоду.
Коль выпал жребий, то трудись:
Клей воском перья…крылья…в высь.
Тогда деревья станут лесом,
Земля же слаженным оркестром.
Но ты, ты только не тоскуй,
Что видишь, то и зарисуй.
Листочек, облученный светом,
Без промедленья выдай ветру.
Размножит он и разнесет,
И вложит в ряд почтовых сот.
Коли хорош, душа согрета –
В его успехе нет секрета.
Мала вдруг если высота…
Слились и люди и стада,
Считать себя стал то ли богом:
Вот, вот и мне подарит Слово.
Так перегрел его успех,
Что вызвал смех почти у всех…
Растаял воск, слетели перья –
Он не последний и не первый.
Так что ж ты, сказочный Дедал
Другим свой опыт не додал?
Тогда б стихи бы стали тише,
А заодно и небо чище.