мне от жизни на память досталось всего семь пуль,
тех, которыми в Лермонтова стрелял абрек.
это были не горы - равнина, река, июль...
вру. равнина была, только озеро и апрель.
эти пули искали меня ровно столько потешных зим,
сколько ты отдавалась другим за бабло плюс любовь.
в Новогоднюю ночь двоих, как всегда, моросило
в душе теплой струей мое эго на твой лобок.
эти пули во мне, как звонок за пять тысяч лет
из тез мест, где теперь пылью высморкался Пекин,
в каждой пуле остаток дней боевых калек,
тех, что тащат вперед меня, мой фасон, мой прикид...
эти пули в башке. и уже наплевать в каком
кабинете в столе, в этажерке мои понты...
я умею общаться с оружием... мне легко...
горный воздух, Кавказ, Терек... и, наверное, ты...