Те – к морю, эти - город посмотреть, последние - к родне…
В салоне публика, шо вся летит в красавицу Одессу:
До взлёта – чуть… Помладше кто - на самолёты пялится в окне,
Постарше кто - не сводит глаз со стюардессы….
Пилотку на себе поправив, локон, груди,
Продекламировала томно: «Рейс, - мол, - номер наш…»
И дальше… А в конце спросила: "На борту есть люди –
Из тех, кто лыжи бы свои сдавал в багаж?"
И, улыбнувшись, с утвердительным ответом
За шторкой растворилась, как оптический обман,
В мозгу пылающем у созерцателей при этом
Оставив вожделения томящего дурман.
Но держат рейс - шмонают терминал, отсек багажный, -
Уж три часа… Турбины погасили, проблескОвые огни…
Диспетчер к «лыжнику» выходит хмурый, важный…
«Таки из лыж утратили одну, распаровались, - мол, - они... »
Им Мендель: «Я вас умоляю... О переборку Вы не бейтесь головою…
Мне, вообще, не так шоб ясен этот весь бедлам…
Кто вам сказал, - скажите мне, - шо лыж тех было двое?
И полетим уже в Одессу - некогда…
Ицхак сегодня с Розой – в гости к нам…»
21.12.11