Пред тем, как взяться за стихи,
В окно я бросил взгляд небрежный.
Примета? – вроде пустяки –
Но нет, поступок неизбежный,
Иначе строчки не сложить:
Нет рифмы, чувства, нету мысли…
Мне стих не хочет услужить –
И не родившись, тут же лысый.
Поэты знают про окно,
И часто говорят об этом.
О, как помочь могло оно
Тому, кто стать хотел поэтом.
И вот окно передо мной:
Гараж, стена, людские гнезда.
Оно не Из дому – домой,
Поскольку не хожу я в гости.
С подарком гость, подарок гость?
Здесь только первое и точка.
Мне гость, как той собаке кость –
И в рифму появилась строчка.
Взять пару сплетен погостить,
Тем лучше, чем они нелепей,
Смеясь без удержу, острить,
И надоесть всем так, как слепень.
Но всё же гость я на земле,
И без подарка – не подарок,
Пусть в городе иль на селе,
Среди дубрав, под сенью арок.
Кто погостить здесь пригласил,
Знал мой характер неуемный,
И пыл мой каждый раз гасил,
Сурово о себе напомнив.
И пусть я гость, но навсегда,
И потому на тех скрижалях
Он высек главные слова,
Которые так часто жалят:
«Хозяин – гость в одном лице,
«Хранить, не хоронить нам землю,
«Хозяин – гость в одном кольце» –
Я каждый божий день им внемлю.
Другим не слышен высший глас –
Ломают, роют, подрывают.
И видит Око, видит глаз,
Фурункулы как нарывают.
Всевышний, гость, нарыв – в окно
Сейчас всё это мне явилось.
Окно – кино, однако, но –
Еще, еще здесь чья-то милость.
Не надо окна затемнять,
Вид из окна любой с любовью.
Как много можно потерять,
Когда же окон нет, тем более.
Бывает так, что и темница –
Пускай она приснится.
Пора закончить –
Хохочет.
Окна…
Пока…