Не удостоил памятник меня,
Тем более нерукотворный,
Не сеял чтоли семена
Я, проходя дорогой торной?
Но не увидел света злак –
Толпою топали – топтали.
Не памятник, хотя бы знак,
Пусть не из злата, а из стали.
Но на обочину дорог
Немного зерен вынес ветер.
Господь мой труд так уберег
От безызвестности, от смерти.
Пройдут года… сух водоем.
Быть может, есть в стихе моем
Одна жемчужная крупинка,
И к ней протянется тропинка.
Я не тоскую и не жду,
Пою, как пел в свою дуду –
Не нужно мне чужого места…
Писать, пока мне интересно.
Когда-нибудь, потом, потом
Стихи средь редких книг поставят,
И пусть один лишь тонкий том –
Литпамятник меня прославит.