Болото проседает под ногами,
И тусклых лампочек вдали мерцает свет.
Мы шли неутомимо, шли кругами,
И любовались розой, как художник, как эстет.
Была любовь и смерть в походе нашем,
И были дни сияния побед,
Мы пели песни, выпивали чаши,
А иногда – как праздник был обед.
Плясали каммалу, друзей теряли разом;
Мы не проклянем извлеченья миг,
Когда двупалый, но с орлиным зорким глазом,
Из жизни прежней выдернул… Старик?
О нет, не стар, хоть и в своём походе
Провёл уж много сотен долгих лет.
Но он силён, последний в своём роде,
И он дойдёт, и выполнит обет.
Не смерть важна: мы знаем, что за нами
Останется не только тьма и тлен,
Мы расправлялись сотнями с врагами,
Хотя могли не поднимать колен.
И мы дойдём, мы будем на вершине.
На Тёмной Башне, что над полем роз
Не вспомним те мучения в пустыне,
Где Гилеада сын долг мести нёс.