Горит в ночных огнях, вечерняя Москва,
Запутались мы с ней в проблемах естества,
И в радуге ночной, в свету цветных витрин,
Вдруг вспомню о тебе, мой друг, что ты один.
А может быть не так, мы всё тогда решили,
И был у нас для нас, совсем другой расклад,
Последний лад, спешив, с тобой не додавили,
И всё искали кто, кто в этом виноват.
И оттого наш стол, в кафе опять пустует,
Официант, застыв, примолкла у окна,
Душа её быть может, тоже негодует,
За что вы люди так, не любите себя,
За что вы так... не любите себя.
В холодный вечер, я у камина греюсь,
Сгорают свечи, в бокалах спит вино,
На дне души напрасно я надеюсь,
Что ты зайдёшь, сам, как тогда, давно.
Всё как тогда, тебя лишь рядом нету,
Тоска навязла, и льют и льют дожди,
Тобой забытой желтою монету,
Как талисман храню, с надеждой жди,
Сквозь окна звук доносится сонет,
Идут дожди, и лишь тебя всё нет и нет.