Где высший свет, собою быть нельзя –
Там этикет и нету места вздору,
И над бифштексом вилку занося,
Ты чувствуешь себя тореадором.
Быка – фрагмент, а не даёт ещё
Стряхнуть с себя величие корриды:
Ты матадор, вооружён плащом –
Салфеткою изысканного вида.
С быками тот ведёт достойный бой,
В чьём арсенале правильные вилки,
Неверный нож – и ты уже изгой,
Ошибок не простят трибуны цирка.
Три перемены в терциях из блюд,
Марш пикадоров – вина из Севильи,
И взоры дам тебя почти жуют,
Втыкающего в пищу бандерильи.
Набить живот способен и мясник –
На бойне вряд ли помнят о мулете,
Зато потомки выяснят из книг
Приём еды Contraria Suerte.
В масштабах мира хордовых разбег
Лежит в ничтожно малых величинах,
И бык во многом – тот же человек,
Рогатая и крупная скотина.