Я очень сонный. Я никто.
Живот мой, не спеши в пальто.
Глаза, не рвитесь стать круглее
или умнее (в чём там что?)
Косой ты, немощный аль просто:
всё это нестерпимо просто.
Иное – мир во сне хранить,
не чикая словами нить,
которая и так одна.
Которая совсем одна.
Комком земли к земле прилипну
и станет в ней меня не видно.
Не видно глаз, не видно носа,
поставленных ребром вопросов,
ни смерти, ибо смерть прошла.
Останется одна она.
И вот по ней ползти улиткой
мне станется к Тому, Кто вилкой
на пальцах кончики стянул
и до сих пор не отряхнул.
Внизу – печаль и муравейник,
в котором каждый в каждом сверлит
начало и конец свои,
но только холодней внутри.