Ты до сих пор мне так и не веришь, что я умею летать как птица.
И втихомолку соломку стелешь там где случайно могу разбиться.
А я хожу по земле очень редко в одних носках по сырому асфальту.
С буханкой хлеба в обычной сетке и ненавижу жаркую Мальту.
Мне ближе северная столица о этот вечно простуженный Питер.
Ему от кашля ночами не спится на нём всегда серый вязаный свитер.
На Невском шумно и всё те же лица как близнецы на свой город похожи.
Сорока Ватной лампой искрится фонарный столб кивая прохожим.
А я люблю вдыхать белые ночи с табачным дымом и лёгким туманом.
Смотреть как шпиль свои грани точит когда вино разбавляешь обманом.
Не спать читая знакомые строки о том как любят от Бога поэты.
Скрывая в буквах чужие пороки всем выдавая свои секреты.
Сходить с ума возле старой Авроры мечтать о близости вас обнимая.
Руками гладить бельё из ангоры и делать вид что не понимаю.
Как можно не полюбить этот город в который я влюбился на веки.
Проходит время и мне уже сорок, а я почти ничего не заметил.
И нам обоим сегодня не спится о этот вечно простуженный Питер.
Ты едешь завтра в свою столицу и снова будешь писать мне в Твиттер
сергей/12/2011.