Что есть профессия? По мне, так:
Вот человек, а вот стезя,
Но настоящего поэта
В любой толпе узнаю я.
Обычный вроде бы прохожий –
Не ореол и не лучи
Над ним, он может дать по роже
И сам по морде получить.
В очках и галстуке он редко,
Но даже ежели при них
И даже в шляпе и с барсеткой,
Он всё равно похож на стих.
Размером – ямб трёхстопный точно,
А иногда и больше трёх,
И взгляд его в четыре строчки
Всегда не вдоль, а поперёк.
Не оттого он смотрит букой,
Коль обращаешься к нему,
А потому, что слышит в буквах
Не только слов – пробелов тьму.
Бывает лыс и волосат он,
Но при ушах всегда – готов
Не только крики и раскаты,
Но слышать будущего зов.
Не любит, правда, поэтесс он,
Неравнодушие ж к другим
Зато подчёркивает жестом,
Который непереводим.
Бывает счастлив только словом.
Лицом при этом – как дебил,
Что на земле нашёл подкову
И между глаз себе прибил.