У окошка больничной палаты
В свете уличного фонаря
На каких-то бумажках мятых
Я стихи пишу втихаря.
Столько лет ничего не писала.
И, казалось, была права.
А сегодня – не удержалась,
И стихи растут, как трава.
Вперемежку – свои, чужие,
Строчки, рифмы, слова-слова…
Может, слишком всё обнажили
И не стоило рисковать?
Но, мучительно стиснув руки,
Запрокинув в мольбе главу,
Я, сплетая в созвучья звуки,
Вдруг поверила, что живу.
У окошка больничной палаты
В свете уличного фонаря
Я стихи пишу. С этой даты
Снова рифмами говоря.