Смягчает «эр» двойное «ва»,
но грома не унять раскаты.
Шумит в степи ковыль-трава,
искрят мечи, и гнутся латы.
Играет варварская лира,
летит стрела через века,
и как в трагедии Шекспира
прозрачна ярость и горька.
И без сомненья и вопроса,
о стремя шпорами звеня,
взлетает Фридрих Барбаросса
в седло походного коня.
И вечен бой, и подвиг славен,
в азарте битвы, на скаку
слагает молодой Державин
литую медную строку.
Все это слышу в трёх слогах я,
Варвара - мощь, Варвара - тишь…
Ветхозаветным звуком Яхве
над миром радугу творишь.