То, что очевидно, доказать
сложно. Многие предпочитают
скрытое. Я тоже был таким.
Я слушал речи деревьев.
У них был секрет, и казалось,
они вот-вот поделятся им
со мной. Но этого
так и не случилось.
Настало лето. На улице
у каждого дерева была своя
Шехерезада. Ночи мои
были частью их невероятных
историй. Мы входили
в темные дома,
так много было этих домов,
брошенных, затихших.
Кто-то, закрыв глаза,
жил на верхнем этаже.
Я думал об этом, изумляясь,
и не спал всю ночь.
Истина гола и холодна,
сказала женщина,
всегда в белом.
Она редко выходила из комнаты.
Солнце выхватывало то одну, то другую
вещь, сохранившуюся после
долгой ночи в целости,
самые простые предметы,
непостижимые в своей очевидности.
Они не шумели.
Такой день
обычно называют «идеальным».
Боги, что ли, прятались
в черной заколке? В зеркальце?
В расческе с недостающими зубьями?
Нет! Ничего подобного.
Просто обычные вещи,
валяющиеся безмолвно, не мигая,
на ярком свету,
пока деревья ожидали ночи.