Вот ноябрь-тоска. В голове дребедень.
Небо серое давит на плечи.
Быстро время, злой враг мой, похитило день,
превратив его в сумрачный вечер.
Я в сырой темноте, словно в жирной земле,
во гробу похоронен заживо.
Как утробный младенец с картины Шиле,
В теле женщины смертью изгаженном.
Тщетны крики, стенания: нема пустота
К жалким воплям случайной жизни.
Бренный лучик угаснет, и вновь темнота -
королева той вечной тризны.
В чреве мёртвой вселенной рождается ад.
Не умея пути увидеть,
всё кружит по нему человек-психопат,
истерично пытаясь выжить.
Вот ноябрь, дожди. В голове дребедень.
Мысли, чувства в плену у погоды.
Слёзной ложью вползает сомнения тень
и величит немую природу.
Только верю и знаю, отступят дожди.
Страх пройдёт, свет разгонит усталость.
И скажу себе: «Брат, подожди, не спеши.
Ты не верь, будто солнце скончалось!».
И коль где-то внутри, в заскорузлой душе,
тлеет искоркой знание это,
по ту сторону тьмы, ненавистной мне,
есть превечный источник света.
Тем, кто верен ему, тем, кто помнит и ждёт,
разум истиной он просвещает:
не блужданье во тьме – торжество! Крестный ход,
что победу над смертью венчает!
Пусть в понурых сердцах вспыхнет утра заря
и лучи её души согреют.
Пусть промозглые серые дни ноября
только верные мысли навеют.