Я часто просыпаюсь среди ночи,
ворочаюсь, ловлю осколки сна.
И взглядом силуэты тьмы тороча
касаюсь вдруг и тусклого окна.
Я вижу, как унынием играя
сочится с улицы луны холодный свет.
Он стелется по потолку, едва мерцая,
и с блеклых стен сползает на паркет.
И в цвете ночи оживают тени…
Слагает их в причудливый узор,
шурша под окнами в кустах сирени,
неугомонный ветер-режиссёр.
И, словно раб платоновской пещеры,
недвижим я, стараюсь не дышать.
В фигурах танца призрачной химеры
я тайный смысл пытаюсь отыскать.
Когда предметы улицы тоскливой
Бросает на стену рентген заблудших фар,
Пытаюсь разгадать сюжет красивый,
Но вижу дня минувшего кошмар.
Страшат меня причудливые тени,
грызёт меня полночная тоска.
Но неожиданно придёт моё спасенье
размеренным дыханьем у виска.
И за окном становится светлее,
росой ночная мгла стекает с крыш.
Уж скоро встанет солнце, день поспеет,
и ты проснёшься, милый мой малыш…