В.В.Миликишвили
Рука бессмысленно водила по бумаге,
Не зная, где зацепится несмелый карандаш.
Круги, круги, круги… что там овал, лаваш?
И так, пока не остановит белый ангел.
Стиралось что-то, что-то появлялось вдруг…
Исчез, нечаянно растаял сумрак…
Уверенной рукой сюда вошел рисунок,
И завершился на глазах гончарный круг.
Перенесен на холст. В работе краски, кисти.
Мазками скользкими вживлялась ткань в объем…
И живопись полна той философской мысли,
Которую, увы, не сразу мы поймем.
Готово полото – икона иль картина?
Божественное в жизни иль жизнь среди божеств.
Здесь всё продумано – наклоны тел и жест,
Подчиненно всё здесь лишь одному мотиву.
И каждый здесь поет, у каждого свой голос,
Они сливаются в прекрасный дружный хор –
Так строится духовный наш собор,
Так зернышко к зерну выстраивалось в колос.
Здесь трое крутят круг, внутри вращаясь круга.
Пред нами предстают в своих делах святых:
Играют и поют и глину мнут упруго…
Кувшин с вином и песнь, и жизнь мастеровых.