В.В.Миликишвили
Не хватит слов для этого стиха,
Чтоб пристально взглянув на старика,
Характер описать его пытаться,
Но нету сил соблазну не податься.
Могучий нос с горбинкой и усы,
Кавказец он, при нем смерть без косы,
И смерть он победил в неравной схватке:
Нет свадьбы – разбрелись шакалы-сваты.
Так много лет, что мудр, как пророк,
Настолько мудр, что слово не изрек –
Не доросли умом людские толпы –
Разноречивые возникнут толки.
Взирает он внимательно на мир:
Богач, палач, тупица и сатир.
И сколько сожаления во взгляде,
И не прикрытой веками досады.
Вокруг оси крутнись сто сорок раз,
И взгляд твой остановит тут же глаз.
Он смотрит только внутрь тебя, пронзая,
Какой бы не был ты, не презирая.
Лишь с легким удивленьем этот взгляд:
Давно всё знает он – не разозлят.
Прошел теснины все и переправы,
И твердо знал, кто правы, кто не правы.
И до чего же тонкое письмо,
Писал бы из песчинок он песок.
А здесь усы и брови – каждый волос
Имеет свой неповторимый голос.
А глаз? Тот глаз для кисти есть предел –
Он безупречно кистею владел.
В учебник для врачей и глаз вот этот,
И борются за глаз врачи, поэты.
Описывать картину я не должен.
Федотов… и такой подход возможен.
Примите с уваженьем этот стих:
О, как люблю тебя, мудрец-старик.