Мне за сорок, а декабрь по-прежнему
что-то обещает, обещает...
Поманив несбыточной надеждою,
лжёт, и от невзгод не защищает.
Призрачное счастье новогоднее –
голограмма из прошедших лет.
Жаль, что твёрдо ведаю сегодня я:
сказочных дедов Морозов нет.
И никто подарков мне под ёлочку
на упряжке дивной не примчит.
Смысла нет подглядывать сквозь щёлочку -
волшебство растаяло в ночи.
За окошком будничная улица,
лампочки – не звёзды, не луна.
Пьяные тинейджеры тусуются,
накупив дешёвого вина.
Дети водят хороводы в парке
с ряжеными. Возле губ парок.
Пахнет яблоками гусь со шкварками,
и ванилью - кремовый пирог.
Вот и всё. И календарь закончится.
Лист последний. Завтра Новый год.
А мне старый отпускать не хочется,
потому что навсегда уйдёт.
Да, у нас к обидам были поводы,
ладили мы как-то через раз,
но теперь, когда настали проводы,
мне дороже каждый день и час.
Новый год. Что ж радоваться? - Нечего.
Завтра утром с чистого листа
мы начнём всю глупость человечества
снова ставить на свои места.