Вода рисует на окне причудливо,игристо,
мазки небрежно разбросав дождя незримой кисти.
Мне это чудо - полотно,известно и знакомо,
я каждый год любуюсь им в осенне - зимнем тоне.
Глаза ласкают красоту , цепляясь в изменения,
и проникают нехотя в другое измерение.
Переполняет душу свет и тьма наполовину
тревожно думая ,ведь зря, я изучал картину.
Что там известно наперед, там пустота ,лишь ветры,
играют песню для себя, на старых,ржавых петлях.
И мир тот для людей чужой, там спит слепая вьюга,
и километры снежных дней спешат догнать друга друга.
Все это повторить вновь, как цикл,как собрание,
никто не сможет помещать природы увяданию.
Придет художник поутру, возьмет палитру,краски,
и замешает свой колор в цвет листьев желто-красных.